Grey  mist  swirled  in  swiftly,   swallowing  the  sun,

  Daylight  glimmered  faintly,   faded,   then  was  gone,

Fleeing  into  Hotham  the  solitary  skier

  Shuddered  with  a  sudden  surge  of  sour-mouthed  fear.

The  cruel  wind  licked  about  him  whispering  his  name,

  Shrieking  mindless  fury,  blinding  blizzards  came

Drove  him  stumbling  downward,   forced  on  helpless 


  Crumpled  rag  doll  spinning,   shattered  broken  skis.

At  last  the  storm  abated,   sullen  clouds  hung  low,

  Searchers  combed  the  gullies  probing  drifted  snow,

Shouts  across  the  silence,   echoes  rang  reply,

  Grim  horsemen  rode  worn  cattle-pads  and  cursed  the

        threatening  sky.

A  small  plane  circled  Dibbin's  Hut,   swinging  to  Loch


  The  observer  trained  binoculars  where  movement 

        seemed  to  stir,

Elation  filled  the  cockpit  as  a  dim  form  rose  to 


  Signalling  a  message  with one  ice  encrusted  hand.

'That  young  feller  they  found  yesterdy' - an  old 

        bloke  at  Harrietville,

  Stared  thoughtfully  through  amber  glass  at  dark

        clouds  on  the  hill,

'There's  no  way  he  coulda  stood  upright,   his  legs               

        were  both  done  in,

  Yet  the  pilot  swears  he  walked  okay  and  waved  a

        scarf  at  him!'

'The  rescue  team  found  no  damn  scarf  or  footprints


  No  trace  to  even  indicate  the  lad  was buried 


Now,   more'n  fifty  years  ago  a  young  man  met  his 


  And  died  there  on  the  mountain  at  Snowpole  Thirty-


  I  forget  his  name - from  Melbourne - did  that  air

          crew  see  a  ghost

    Appear  for  just  a  moment  when  help  was  needed


  The  way  the  weather  hit  us  it  would  soon  have

        been  too  late -

    Some-one,   something,   saved  a  life  at  Snowpole