I  have  heard  there  is  a  graveyard  somewhere  in

        the  hills,

A  quiet  place  where  sarsaparilla  creeps

Over  crumbling  markers, and  tiny  sapphire  wrens

Dart  through  lacy  fern  fronds  fringing  mounds

        where  giants  sleep.

Breezes  sigh  and  sing  there  through  the  stands

        of  fragrant  pine,

Seasons  turn,   the  sunshine  and  the  rain

Wander  through  the  valley  awakening  faint  voices

Calling  phantom  horses  to  work  the  logs  again.

They  answered  their  call  long  ago  and  gave  their

        honest  best

Snigging  rough  trimmed  trunks  from  where  they  fell,

Hauling  heavy  timber  jinkers  down  heart  breaking


Or  carting  out  sawn  lumber  to  the  railroad  from

        the  mill.

Some  died  in  the  traces,  bodies  crushed  and 


Beneath  high  bucking  saw  logs  sliding  wildly,


A  favoured  few  found  freedom  as  the  tractor  took

        their  places,

Turned  out  to  roam  the  forests,  the  young  and

        useful  sold.

Rest  easily,  old  workmates,  walk  through  our 

        hearts  forever             

Your  courage  not  forgotten- it  sometimes  seems  that I

Hear  a  distant  neighing  and  the  thud  of  hoofbeats


Softly  through  the  valley  where  the  gentle  giants